Subúrbio

A periferia dos sentimentos é algo engraçada. Não a revelamos, não constatamos, não sabemos por onde anda. Não sabemos, não cremos e enfim, nos iludimos.

Essa periferia tem algo de triste. Achamos que ela está esquecida, morta, irrelevante. Mas ela está. Simplesmente existe. Como que enraizada em partes dolorosas.

É irônico, mas ela sempre vem à tona. De forma inexplicável. Ela surge num momento feliz, e do nada torna sua mente só lembranças, e às vezes, expectativas e só.

Você lembra, você sonha, e no meio do teor alcoólico, lembra-se do básico e faz novas constatações.

Normalmente eu nego.

Nego que esteja te procurando em faces perdidas na multidão. Nego que faço o possível para – casualmente – te encontrar. Nego que te quero acima de tudo. Nego que ainda não te esqueci. Nego, nego, nego.

E muito embora eu saiba que você negará qualquer possibilidade futura. Eu não pude negar, dia desses que... bem... Eu tive de admitir que te amo, mesmo que tão tardiamente.